No habrá un cuándo para un saber.
No habrá un sofá rojo solo para esperar un regreso.
Sólo silencio,
y escriben.

El tiempo los ha hecho esclavos de las contrariedades,
de un ven y me voy,
de una indiferencia que mueve montañas.
Sus pasados les ha convertido en una especie de enemigos,
en una especie de inocentes luchadores en vano.

El mundo ignora lo que sus silencios han ido archivando,
y los momentos que hubiesen podido valer,
se van entre palabras que se escurren  a través de grietas.

Está el que va hecho caparazón,
para no pesar con tanto sentido,
y está el que va hecho harapos,
sintiendo por encima de corazas.

No debería.

Tal vez debería dejar toda esta nostalgia que me empaña cada mañana.
Dejar de llamar a mi insomnio alarmas de ayeres que nunca hicieron su llamado.

Tal vez debería dejar de avergonzarme por traer tijeras en lugar de afectos.
Que al igual, la pena también se me ha ido entre tanto corte de alas ajenas.

Busco una canción en qué morir.
Y encuentro tu acento entre cada verso.
Tal vez sólo deba dejar que todo este sentir me pese hasta calarme los huesos.
Tal vez sólo deba seguir jugando a ver quién se mide a quererme esta noche, a sabiendas de que no volverá a ser tu alma dormida.

Y ni me importa si le he robado un verso a Ernesto. 

Él ya entenderá de estas grietas que me vacían el alma.
Que son siempre sus palabras mis soledades más fieles.

15h/960k.

... ¿Olvidó?
Omisión.

Eternos meses de silente renuncia ante sentidas letras,
viejos boleros doliendo en el corazón de un vacío.

Son tantas verdades perdidas en kilómetros,
tantas cartas lanzadas al triste azul
sufridas entre miles de aves atascadas en su garganta.

Ruega a la vida que jamás se cruce de nuevo con su irrespirable ser,
que de paso en aquella ciudad que le contiene no consiga flaquear
y expirar habitando en sueños muertos.

Que el tiempo calcine aquella necesidad de continuar buscándole en todos
y terminar perdiéndose en cualquiera
sólo por evocar algún rastro de su extraviada existencia.