La vida no es más que la marcha de miradas transeúntes al compás del arrebatado ritmo analógico de un pulso personal, la infame desdicha de individualidades excluidas y la ofuscada mentira haciéndose lugar sobre una inalterable verdad.

Aquellos que no traen en sus ideales una mente cósmica, deliberadamente condenan cada represión como dueña mitigante de sus naturalezas.

Terminamos condenándonos a encontrarnos en todos los lugares donde jamás volveríamos a citarnos,

convirtiéndonos en los testamentos de canciones hechas recuerdos, sin un puente entre imposibles.