Les Marionettes.

Te beso la voz

volando sobre las grietas,

vida verde sueño,

un Zbigniew Preisner

para cada verso.

Sujétame fuerte

qué firme estoy,

más no sé del tiempo

menos de mi equilibrio.

Que no me ido,

sólo amo mis esperas

hasta que me tomen,

hasta que ya no.

Mientras,

te beso la voz.

Sucede.

Mientras sucedes, me sentaré bajo el árbol más grande que encuentre y apreciaré el sabor del viento,

mientras coloreo montañas con mis pestañas, saltaré sobre los charcos de la lluvia de un día pasado, 

y mi cabello se agitará como sabiendo que llegarás con tus pasitos de niño gigante.

Mientras sucedes, voy a dar rienda suelta a las letras aprisionadas en cada papel muerto, 

y las lanzaré al mar soñando que el tiempo las hará llegar algún día a su renacimiento,

coleccionaré hojas secas en lugar de pisarlas y las nombraré con cada letra lejana de tu nombre,

mientras se crean nuevas historias entre mañanas y pasados que se abrazan.

Mientras sucedes, iré huyendo de aquellos lugares en los que no andabas pintando tus risas,

me iré alejando de lo que te aleja, ¡ah! ¡ese tu nombre!

Mientras sucedes, 

iré sucediendo,

iré inventándote.

Lloviendo sobre mojado.

Doliendo en olvidos de olvidos,
doliendo en canciones que nos hicieron existir.

Lloviendo sobre versos de Silvio,
en los que te me has quedado adherido.

Hoy he vuelto a recordarte, querido Nada, y si vieras cómo se me ha nublado el alma.
Ya no cuento los instantes que voy perdiendo sin poder besarte, con decirte que ya ni los doy por perdidos. Sólo pasan. Como pasaste tú. Y siguen de largo, como tú.
Que no te niego y se me parte el alma, cada vez que huelo los sueños olvidados en aquellos parques
en los que nunca cumplimos nuestras citas, y lo que es más triste, ya no los reconozco por sus nombres, si no por el de nuestros tantos olvidos.

Hoy, querido Nada, te has dibujado en los ojos de la gente que me han visto pasar sin ti por aquellos andenes que recorríamos tomados de las risas, y he sonreído con la tristeza de quien hizo muy mal el trabajo de resignarse a olvidar.

Verás, estoy viendo a alguien, y es muy jodido porque ambos nos pretendemos salvados en nuestros propios escombros. Que estás tú, sin estar. Y está ella, estando.
Ya sabes, muy jodido.
Él sabe, y te sabe.
Yo la sé a ella, también.
Y bueno, muy jodido.


Tenemos miedos.
Y pasados.

Cuenta cuentos.

Contigo es llover, 

en lugar de llorar.

Es sonreír con la tristeza de las palabras no dichas,

de las promesas perdidas en otro pecho.

Contigo es estremecerse,

en lugar de sentir.

Es reír con el alma,

y no con el simple instinto.

Llorar, puedes con cualquiera.

Reír, puedes con cualquiera.

Pero llover,

y ser primavera

solo en tu risa.

Muchas noches me acostaba con la absoluta certeza de ser un fiel malestar para mis días. Ya no creía en los llamados ''días amargos'', más bien comenzaba a considerar que yo era la difícil de pasarle a los días. De pasarle al tiempo.

No puedo dormir, tengo escombros de la memoria atorados en el alma.
Cada día intento olvidar, olvidar con todas mis fuerzas,
pero somos instantes, y esos instantes son todos hechos a punta de recuerdos helados.

Elvira dice que hay que aceptar de una vez por todas que lo eterno serán siempre los momentos,
y no las personas.
¿Pero qué hacer cuando se habla de uno mismo?
He pasado conmigo toda la vida, una propia narcisista enamorada de su clon,
huyendo y posándose como un pobre gato sobre el lecho de un pobre mortal ingenuo
que cree y algún día podrá lograr al menos acariciarle un sentimiento.

No habrá un cuándo para un saber.
No habrá un sofá rojo solo para esperar un regreso.
Sólo silencio,
y escriben.

El tiempo los ha hecho esclavos de las contrariedades,
de un ven y me voy,
de una indiferencia que mueve montañas.
Sus pasados les ha convertido en una especie de enemigos,
en una especie de inocentes luchadores en vano.

El mundo ignora lo que sus silencios han ido archivando,
y los momentos que hubiesen podido valer,
se van entre palabras que se escurren  a través de grietas.

Está el que va hecho caparazón,
para no pesar con tanto sentido,
y está el que va hecho harapos,
sintiendo por encima de corazas.

No debería.

Tal vez debería dejar toda esta nostalgia que me empaña cada mañana.
Dejar de llamar a mi insomnio alarmas de ayeres que nunca hicieron su llamado.

Tal vez debería dejar de avergonzarme por traer tijeras en lugar de afectos.
Que al igual, la pena también se me ha ido entre tanto corte de alas ajenas.

Busco una canción en qué morir.
Y encuentro tu acento entre cada verso.
Tal vez sólo deba dejar que todo este sentir me pese hasta calarme los huesos.
Tal vez sólo deba seguir jugando a ver quién se mide a quererme esta noche, a sabiendas de que no volverá a ser tu alma dormida.

Y ni me importa si le he robado un verso a Ernesto. 

Él ya entenderá de estas grietas que me vacían el alma.
Que son siempre sus palabras mis soledades más fieles.

15h/960k.

... ¿Olvidó?
Omisión.

Eternos meses de silente renuncia ante sentidas letras,
viejos boleros doliendo en el corazón de un vacío.

Son tantas verdades perdidas en kilómetros,
tantas cartas lanzadas al triste azul
sufridas entre miles de aves atascadas en su garganta.

Ruega a la vida que jamás se cruce de nuevo con su irrespirable ser,
que de paso en aquella ciudad que le contiene no consiga flaquear
y expirar habitando en sueños muertos.

Que el tiempo calcine aquella necesidad de continuar buscándole en todos
y terminar perdiéndose en cualquiera
sólo por evocar algún rastro de su extraviada existencia.

Rosa.

En el corazón de un silencio,
en el alma del viento,
atada a las ramas
de una nube hecho cielo.

Tu vacío flota rozando los ventanales de una vieja casa,
no es llamada muerte,
no es llamado mañana.