Se supone que debería ser fácil escribirle a mis malos pasos
pero es que incluso gateando llevo a rastras las (des)ganas
y no tengo la menor idea de cómo sujetar mis propios lazos
que son un montón de cebras sin color y sin textura.
Me es casi imposible hacer amistad con el olvido,
y mi peor defecto es reconocer lo eterno en huellas de primeras veces.
Así que, cariño, no sé a quién telefoneas,
ni sé a quién haces sonreír con este compartimiento de secretos.
De toda esta, mi fachada, no eres más que las ventanas abiertas,
sólo un espacio que he hallado para llenarme (más) de (sus) vacíos,
un alguien adonde huir con labios discretos y correctos,
propio de (t)actos equivocados, y de amores dislocados
condenados a desencadenarse en una vía férrea inestable llamada ''final''.
O tal vez no, porque sólo eres eso, un tal vez con pinta de inmensidad,
un túnel seguro, caluroso, y no de esos calurosos que detesto,
eres de ese único caluroso al que me aferro
como si toda la vida hubiese tenido frío.
Como un sendero invisible propio de huidas sin caminos de regreso,
un manojo de riesgos, un turista en esta ciudad que soy yo,
llevando un corazón tan pequeño que no le hace justicia a su centro.
Lo cierto es, cariño, no sé ni de qué malos pasos hablaba,
y de desganas ya no sé, si estoy entre tus sábanas;
de mis lazos a tus jaulas de mil puertas abiertas,
estoy a tan sólo medio beso y un te amo.
Que tal vez merezcas alguien más feliz,
y no una poeta, sí,
pero te digo que lo soy,
soy,
tan putamente feliz,
que la poesía
no se haya entre tanta dicha.
Y aquí comienza nuestro verano,
y yo,
lluevo,
porque también
sé de días lluviosos felices.
Porque al fin y al cabo,
eres sólo eso,
miles de salidas de emergencia
con pases de besos sabor a infinito.
A todo, por todo, para todo.
Y más nadie.
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