De una ciudad en ruinas sin lluvia.

Estoy entre lo que me quiso,
con mis terquedades,
y rutinas indescifrables,
con mis huidas a cuentos
atestados de pies saltando
felices sobre hojas secas.

Estoy entre lo que hubo
de mí,
cuando me quiso,
de los lugares
que nos acompañaron
más que nuestros vacíos.

Estoy entre los andenes
que presenciaban con envidia
cada puesta de sol que su risa
se hacía con la mía,
como cada avión,
se hacía a sus vientos,
como cada brisa,
se hacía a su pelo.

que estoy, tan allá, todavía,
preocupándome mientras pienso
que, si mis recuerdos han cobrado
la vida que se fue
entre sus bolsillos,
a través de aquella estación
ávida de sus hermosos delirios;
sólo me estancaré escribiéndole
un sinfín de despedidas sin la palabra
adiós.

Y no hay nada que tema más,
que seguir escribiendo en pasado,
a ese qué, y no a ese quién;
que no es ni la mundalidad capaz,
ni siquiera, para hacerlo
un simple quién.

Pero podría acercarse la palabra lluvia,
porque en esta ciudad seca y sedienta,
siendo esa expresión una pequeña utopía,
sería como estarme comparando
a mí, ahora,
sin él.

Y es que mira que no ha llovido,
en mucho tiempo, quizá;
como él,
no ha venido,
en más tiempo, quizá,

Qué más da ya si no llueve,
yo lloveré por la ciudad,
yo lloveré por él.

Lloveré hasta por la sed,
y hasta por la sequedad
de todas estas grietas.

Lloveré por los dos,
hasta que se ahogue
tanta puta utopía.